Talvez devesse cerrar as pálpebras que elas pesam, mas o fio de aço que é o meu pensamento não quebra. Às vezes penso que sou eu que provoco insónias, arranhando a pele que não sente nada além de formigueiros crescentes. Tento escrever, mas sinto-me seca.
          Eu não sinto.
Tudo o que disser será ficção. A não ser que por milagre- e diga-se de passagem, eu não acredito em milagres- água perfure estes mantos de terra que me envolvem, sufocam, água penetre a terra pesada e que este poço que sou se preencha com ela. Para que eu sinta o que escrevo.
É já a única coisa que faz sentido, a escrita, ainda que o sentido flutue algures entre o pó galático e o hélio, em órbitas fora do meu alcance. Fosse eu um satélite perdido, oxalá. 
          Eu não penso, divago.
E estou terrivelmente cansada, 
                                                 de existir.
ah!
e eu nunca pedi para ser poeta.