Algo sobre o vento daquela manhã lhe escapara, o sussurro, o presságio, o código de acesso à sua alma. Estava lá escrito, no mais leve ar, que todos os seus sonhos estavam ao alcance de uma lua. Do outro lado do céu, dois olhos que a procuravam mas nunca a viram, sem saberem, porém, que já a tinham encontrado. Esperavam-se, rezando ao acaso, de esperanças no destino, escolhendo as ruas mais prováveis a encontros desencontrados, sabendo que, algures, o outro olhava o mesmo céu e escutava o mesmo vento que o seu. Deixavam, no entanto, que os seus corpos os conduzissem pelo peso da rotina, já mal levantavam os olhos do chão no desassossego das almas, na pérfida tristeza que os apunhalava nas horas vagas. O tempo descompassou no prolongar das horas. Começou a chover, pela noite. E eles nunca estiveram tão sozinhos, tão longe de si próprios, ainda que, apenas à distância de uma lua.