Nunca fomos fogos indecisos, incendiando as veias, sangue em combustão. Nunca fomos nada disso de beijar nos lábios e de dar as mãos na rua. Tampouco éramos de palavras, apesar de ambos sermos feitos delas. Em contrapartida, eras o inverno, eu, primavera dos génios. De semelhanças tantas começamos a procurar pelas diferenças e tinhas realmente razão, em nada éramos iguais. Nunca fomos amor errante, apesar de todo o nosso amor ser um enorme erro, dirás. Já eu, calo o que te diria se estivesses aqui, calo-o no meu coração que nem as paredes do quarto ousam ouvir. Tenho-te um ódio tão grande quanto o meu amor por ti. Vejo-te em cada pássaro em cada fio, suspiro-te em cada pena de cada ave. Mas olhá-las, no mais alto dos voos e lembrar-me que nunca as poderei alcançar, como nunca te poderei alcançar de novo, pássaro. Nunca fomos promessas quebradas, porque nunca as proferimos antes. Mas fomos cartas rasgadas e correspondência que daria em livro. Fomos metáforas e alegorias e fomos inúmeros jogos, estilos e expressões. Fomos tanto, quase tudo, daquilo que já nada somos. Ainda bem que te conheci.

                                                                                                                  Raquel Gonçalves