Os seus dedos cheiravam a tangerina e migalhas laranja iam sendo deixadas sobre a relva acabada de cortar- cheira a erva a morrer- delicioso aroma. O sol encobria-lhe as dores que voltaram e quase desfaleceu sobre si mesma quando as sentiu chegar, mas algo a distraiu- um pássaro- negro como carvão, como os olhos que a fitavam- ao longe. Respirou fundo e abanou a cabeça às tonturas que não provinham da doença- mais ar, ela pensou- e as pernas tremiam-lhe sob o peso meio-morto. Ela estava tão doente e assustada, mas a mamã não estava em casa e não havia um abraço onde chorar. No muro de pedra, o pássaro ainda lá estava, os seus dedos ainda cheiravam a tangerina e a erva moribunda estava mais perto agora. Afagou-lhe a textura quando o sol não quis ver mais, estavam aranhas debaixo das folhas caídas, mas ela não se assustou, tão longe de si que se esquecera do medo. O vento primaveril beijou-lhe o pescoço, resfriando-lhe os suores frios, estava tão doente e tão assustada. Se alguma coisa correr mal, ninguém vai saber porquê. E tu que me olhas, porque não voas também? Odeio pássaros, odeio!- disseram os seus olhos, mas os pássaros não compreendem olhares. E quando as dores adormeceram e ela trouxe tangerinas nos bolsos, o pássaro ainda estava lá, por dentro de si, sem compreender porque é que tinha de voar.

                                                                                                                  Teresa.