Colho os pedaços de música que me sopram aos ouvidos,
Como vento, fresco, em tarde de agosto. 
Mas estou demasiado quente, 
Febril, como lareira no inverno, 
E os delírios consomem-me o que de bom poderia, ainda,
Restar do que eu era...
Isto não é um poema, 
São só uns versos...
Não há qualquer poesia, em mim,  hoje
Como o poço seco do livro
Onde Toru desceu 
E por entre outros mundos se perdeu,
Ou, quem sabe, encontrou.  
Ácido o sabor do meu beijo, 
Amarga a minha pele,
Que só eu pressinto, porque roço no meu corpo,
Sem o explorar.
Não me sinto só, minto. Tenho febre.  

Crescem-me penas, que logo arranco,
E dói e eu sangro.
Mas com elas te escrevo,
Pássaro.

Gostava que gelasses por dentro, juro, 
Que te agonizasses nas palavras que vomitas, as mais belas.
Gostava que ardesses por dentro, a sério
E que me implorasses a morte como o perdão.
Mas desses como tu, não surge arrependimento,
Desses que são primavera em flor no jardim do demónio.
Mas não falemos de demónios ou de anjos.
Não falemos, não pensemos, sequer, antes que
Poesia se faça e 
Isto são só uns versos....

                                                                                                              Violeta de Carvalho