Rasgo páginas de um diário que nunca escrevi, porque lá estavam escritos futuros que não aconteceram. Perdi-me no tempo em que a minha alma se rasgou em farrapos de luas e de sóis e estendo o braço à procura de um sonho, mas roubaram-mos, a todos eles. E quase morro de tristeza por saber que os filhos de olhos castanhos serão de outra mulher e que a vida que seria a minha não será a minha. O chão está demasiado perto para quem outrora tocou o infinito com as pontas dos dedos. Ouso levantar-me mas as forças que não possuo esmagam-me os ossos, quis converter-me em pó e quis ter a janela aberta nesse momento. Os tornozelos ardem como chamas de velas num cemitério onde jazem as falecidas paixões. Há um poço no jardim que me levaria ao fim do mundo, mas a mamã decidiu tapá-lo no inverno passado quando ainda esvoaçavam as aves em redor de corações de pequenas rãs. Como na história de uma rã que se apaixonou por um pássaro, e que, mesmo assim, nunca perdeu a esperança.