É difícil caminhar na linha do presente equilibrando a alma e a mente quando se carrega às costas as sombras de um passado roubado e de um futuro que nunca aconteceu. E sentir as nódoas negras desse desvio. Eu não pertenço a este lugar e esta não devia ser a minha vida, penso. Caminho pelas ruas de uma cidade esquecida e sinto-lhe o travo a café gelado, esquecido no balcão da cozinha. As ruas elevam-se agora vertiginosamente sobre mim, mas não cedo a esse medo, apresenta-se-me o teu reflexo ténue que a memória não mais permite reconstruir. Toco-lhe mas não passa de um fumo que nem sequer existe. É difícil caminhar na linha do presente quando se vive com um nada substancial dentro de nós. Perco os sentidos na madrugada porque a pele chora encarnada e eu penso, o que estou a fazer? E os estilhaços de vidro voltam para a caixa que arrumo no armário. Ardo neste frio e descubro a beleza das minhas profundezas á superfície de mim. O inverno é tudo o que existe e sempre existiu e o verão passado nunca aconteceu. Recordo-me das suas sombras quentes mas logo as esqueço e o inverno é tudo o que eu quero que exista. Sonho gelar nele e depois quebrar e derreter em primavera eterna e ser flores e ser terra. Sonho a morte dos vivos porque me resta a vida de morte. É difícil caminhar na linha do presente quando se suspira pretéritos e se foge de futuros.