Ela deve achar que eu sou doida. Acha que eu estou doente e que sou doida.
Acertou.
Escrevinhei dois poemas de rajada, sob o joelho, acabados de tirar da alma como quem colhe duas maçãs maduras, na calma outonal de um final de tarde. Deixei-os na secretária de Mrs. Rose, já sem lhe dizer nada, quando me levantava para sair. Esse gesto, no entanto, não lhe ficou indiferente e ela perguntou o que eram. Poemas, disse, como se soasse a Rosas. E assim como um rasgo de amor ela sorriu. Não sei, mas já não somos ela e eu, há muito que nos tornámos um nós. Como uma amizade distante e um tanto proibida, como quem gosta de longe sem tocar, mas ela toca e o toco, ambas tocamos, oferecendo corações embrenhados em letras e em versos do jardim de rosas e de bosques ao luar. Já não sei o que lhe chamar senão amiga.
-Um dia quero ler tudo o que escreveste para tentar perceber-te melhor. A tua mente é um mistério, quem me dera saber quem és...
- Mas eu sou tantas pessoas...
(E não sou ninguém).
Rose, agradeço-lhe tudo o que tem feito por nós, e de facto a Iolanda está a adorar, só para não falar da Cho que vibra com a ideia de poder ser escritora. Mas sinceramente, e com todo o respeito, eu não tenho a certeza se é isso que eu quero para mim. Sinto que estou a viver um sonho que não me pertence, é uma oportunidade fantástica, eu sei... mas não sei se a mereço, é isso. Eu nunca tive o sonho de ser uma grande escritora, ao contrário do pássaro... Acima de tudo tenho medo de não corresponder às expectativas que criou de mim. Não quero de todo vir a desiludi-la, porque gosto muito de si. Não sei o que fazer e detesto sentir esta pressão toda sobre mim. Sinto vontade de desistir de tudo e desaparecer por uns tempos, mas não posso fazer-lhe isso, partir-lhe-ia o coração. Tem-me ajudado imenso, e dado tanto apoio que não tenho como lhe agradecer... perdoe-me estas inseguranças. Deixarei que a vida escolha por mim e que tudo se resolva naturalmente... Com muito carinho,
Violeta.
