Kurumi, encheste dez páginas do teu diário com o meu nome. Éramos crianças e não era suposto estarmos a sofrer.

  Kurumi. Sinto-te tão longe e suave como um pequeno lenço de seda branco que é levado com o vento. É triste, porque quer acredites quer não eu ainda te amo e sei que não te reconheceria se passasse por ti na rua. Ou talvez até reconhecesse, se os teus olhos cor de noz não tiverem mudado. Apagaste-te do meu mundo sem deixar rasto, perdi-te o encalço. Gostava de saber de ti e de quem és hoje, já faz cerca de quatro anos que te perdi. Se o teu cabelo tons de mel ultrapassou os teus ombros, se os teus olhos se sublinham de contornos negros, se os teus lábios de cereja se mantêm frescos ao anoitecer e gretados à primeira luz matinal, não tenho mais como saber a não ser em reflexos teus que generosamente me reencontram em sonhos, dando-me as boas vindas num regresso há muito esperado, há muito apetecido. Quem és tu e por onde andas? Quantas vezes mais terei de te pedir perdão? Quantas vezes mais gritarei o teu nome em vão?

                                                                                                                        Violeta.