Pó

    

       O pó no parapeito da janela amortecia o tom violáceo que escorria do sol desmaiado sobre a cidade. Púrpura era o tom com que se pintavam as paredes, mas não só. Na minha pele arrepiada plantou-se sementes de torbulência e como um amor-perfeito delicadamente brotando na neve, surgiam nódoas negras de amor pisado- coxas como um campo de guerra e os joelhos seus destroços. Ser frágil era confortável nos seus ossos vincados e não doía tanto quanto amar sofregamente- 

                                                                                    querer no corpo um aconchego; um manto de veludo e secreções de tensão; desejo.

       O vidro da janela embaciava-se ao ritmo da minha respiração prensada nele e o meu peito dormente ressacava de sensações violentas, como quando o havia avisado que o amor era um sismo e ele não acreditou que em nós se tornasse uma catástrofe. Fechando os olhos, imaginei o ranger da porta e contei os passos no chão da entrada; o som das chaves; a luz que se acendeu e o tempo que ele se demorou à porta do quarto observando a minha intimidade com a janela. Eu queria-o-

                                                                                    os dedos escorregando pela seiva do meu tronco e ramos e folhagem; o toque invernoso no calor do meu estio; choque térmico.

      Os gritos nocturnos ressoavam nos lençóis e o veneno das palavras deitara-se neles, foi dessa forma que ele não voltou. Esperei, no entanto, nesse entardecer repleto de remorso. O amor esvai-se como aves escuras se confundem na escuridão. A noite traz amarguras que me encarrego de fazer a pele sentir. Ainda à janela, uma lua recortada iluminou as minhas pálpebras salgadas e húmidas e, por descuido, escutei no arrepiar dos móveis em sobressalto, o trinco da porta que ecoou no meu desamparo. A luz trémula do corredor; os passos no chão da entrada, o som das chaves; amor amor 

                                                                                    saber que o medo amordaçava os fracos, os congelava, mas que nele se encontra sempre o lugar vago ao reencontro; o medo era a certeza de que todas as incertezas nos faziam querer mais e mais um do outro; regresso.