Abre a janela, e não sabe o que chora mais, se o céu, se o seu verde escuro que negro está. Não dormiu, a noite passada, fazendo amor com o vazio que nem as mãos e os dedos de papel podiam preencher, era um poço seco em pleno fim de inverno. A pele tão tenra como manteiga ou os dentes como aço, e meias luas tracejadas a vermelho e hematomas. A doença cheirava a quarto e a dor cheirava a lágrimas que diluídas estavam em sangue. Já não havia qualquer vida nos seus olhos e novamente o espelho se partiu por não suportar reflexo tão repulsivo. Ou os seus olhos não suportavam eficiente espelho que reflectia-lhe as sombras do interior. A sua melhor amante contorcia-se por dentro de si e tentou forçá-la a um clímax impossível, e coxas aparecer-lhe-iam nas nódoas negras pela manhã. Rasgou páginas de um diário, porque pertenciam-lhe histórias de uma outra vida num mesmo corpo. A insónia dilacerou-lhe a calma e a frustração agitou-lhe o coração, alagada em suores frios e de ressaca. Ela quis morrer, mas parecia-lhe demasiado cedo para ser tarde demais, o que, no entanto, não a impediu de abrir rios cor de papoila em primavera de abril. Os cacos estavam nela, e ela em pedaços, tudo porque, outrora, a escrita a traiu.

                                                                                                                                  Violeta.