O dia estava calmo e ameno e cheirava a café e a amor. Havia uma música de fundo que roçava o clássico não deixando, porém, o velho ritmo compassado do Jazz. A luz clara da janela beijava timidamente o teu rosto, iluminando os teus olhos negros como ébano. Pegaste-me na mão com embaraço, desse que se vê em filmes de adolescentes quando dão o primeiro beijo, mal tu sabias que seria mesmo o nosso primeiro beijo e mal eu sabia que seria o último, e disseste junto ao meu ouvido: as tuas mãos parecem folhas de papel. E eu respondi: porque as tuas são de escritor.